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— C’est pas ça que je te demande : quel quantième du mois ?

— Ah ! dame, j’en sais rien ; tout ce que je peux dire, c’est que c’était le douze, dimanche.

— Le douze, dimanche ?… Eh bien ! ça fait pour aujourd’hui…

— Ça fait…

— Le quinze, ratatinette ! Compte un peu, voir : le douze, dimanche ; le treize, lundi ; le quatorze, mardi, et…

— Le quinze, mercredi… c’est pourtant vrai !

— Et le quinze de septembre encore !

— Mais oui. Comme ça passe vite !

Il se fit un silence de quelques secondes. Les deux époux semblaient un peu embarrassés, avec une pointe d’émotion dans le regard.

Le père Bouet reprit le premier :

— Il y a juste cinquante ans que tu es dans le monde, ma pauvre vieille, car c’est aujourd’hui ta fête.

— Déjà ?

— Comme je te le dis, Marianne, et je te la souhaite de tout mon cœur.

Le brave cultivateur se leva et s’en fut