— Allez, allez.
— Tes arrangements sont-ils faits ?
— Ma foi, je n’y ai pas encore songé.
— C’est de bon augure… Il faut continuer à n’y pas songer jusqu’à nouvel ordre, jusqu’à…
— Jusqu’à quel temps ?
— Jusqu’à ce que la petite atteigne sa dix-septième année.
— Ah ! bon Dieu, mais j’ai le temps de mourir dix fois d’ici là !
— Sois sans crainte. Mes cartes, qui ne se trompent jamais, te promettent une longue vie.
Cette assurance audacieuse ne laissa pas que de faire grand plaisir au brave cultivateur.
— Vrai ? dit-il ; ratatinette ! mon excellente dame, je vous remercie tout de même. En pouvez-vous dire autant de la Marianne ?
— Ta femme ?
— Oui, oui, mon épouse, mon uxor, comme disent ces savants notaires.
— Elle en a pour une bonne pipe, elle aussi, répondit la Démone, après avoir examiné ses cartes.
— Voyez donc ! fit naïvement Pierre Bouet.
