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Le Compère de la Mort

— Parbleu !

— Mais ce n’eſt point pour moi que vous ?…

— Si, fieu. »

Et la Mort continua de rabattre sa faux.

« Diable !… » fit Jean-Philippe. Il poussa le faucheur du coude, &, en clignant de l’œil, lui glissa ces mots dans l’oreille :

« Dites donc, mon compère, eſt-ce que nous ne pourrions mie, là, entre nous, y remettre un peu d’huile ? Ça me rendrait un fier service.

— Y remettre de l’huile ! Qu’eſt-ce que tu me demandes là ?

— Bah ! nous sommes seuls, & le bon Dieu n’y verra que du feu.

— Pour qui me prends-tu ? Dis tes patenôtres, fieu.

— Entre amis !

— Amis tant que tu voudras, mais dis tes patenôtres.

— Rien qu’un tout petit peu !

— Allons, pas tant de contes !

— Je ne demande qu’à aller jusqu’au mercredi des cendres : hiſtoire de faire carnaval ensemble. Je vous invite pour le mardi gras. Vous verrez quelle noce ! nous boirons plus de deux cents chopes chacun. Nous nous masquerons en bossus & nous irons nous faire sabouler à Condé.

— Voilà que j’ai fini ; je t’en préviens.