cher dans le cœur de sa mère. Elle ouvrait la bouche pour lui raconter le danger du bois, quand Raimonde l’arrêta, et, d’une main tremblante, lui montra la chaumière qui regardait la leur. — Va chercher, lui dit-elle, la vieille Mœris, je veux lui parler. — Ô ma mère ! comme votre main tremble ! — Ce n’est pas la peur, mon enfant. Mais la vieillesse est une trembleuse, elle altère la voix, elle éteint les yeux, et je sens qu’elle cherche du repos !… Avant de m’endormir, je veux parler à Mœris et bénir ma fille… C’est là !… oui ! c’est tout ce qui me reste à faire. — Ma mère ! vous ne dormez jamais le jour. — Le jour et la nuit se ressemblent presque déjà pour moi. Mais avant que d’être aveugle pour toujours, oh ! que j’aurais voulu te revoir, mon enfant ! que mes yeux se seraient clos doucement sur
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LUCETTE.
