— C’est ce qu’elle m’a écrit. Mais cet obstacle, je veux le connaître !
— Elle ne peut pas vous le dire.
— C’est ce que nous verrons !
Tout en parlant, Dougual jetait autour de lui un regard investigateur. Il vit, sur une table, le livre abandonné par Gwen… et, se baissant, il ramassa un petit mouchoir garni de précieuse dentelle, qui exhalait un délicat parfum d’Orient.
— Gwen est encore ici, dit-il en se tournant à nouveau vers la vieille demoiselle. Il faut que je la voie. Je ne m’en irai pas d’ici avant cela.
— Mais, monsieur… en vérité ! Vous êtes chez moi, et je…
Sans l’écouter, Dougual se dirigeait vers une porte. Celle-ci s’ouvrit tout à coup, et Gwen parut sur le seuil, pâle et chancelante.
— Gwen… enfin !
Dougual s’élançait vers elle. Mais les mains de la jeune femme s’étendaient pour le repousser.
— Non… Il valait mieux ne plus nous revoir. Je ne puis te dire autre chose que ce que je t’ai écrit…
— Et moi, j’ai le droit d’en savoir davantage ! Quel est cet obstacle qui, selon toi, nous désunit pour la vie ? Se trouve-t-il de ton côté ? Du mien ?… Réponds, Gwen !
Elle balbutia, avec un regard suppliant :
