la nature, comme un grand malheur irréparable.
Sous la lampe, allumée à trois heures, Toutoune, le front dans les mains entre ses nattes pendantes, tout en plongeant dans sa grammaire, tendait tout de même l’oreille sur les bruits possibles du dehors. Mais elle savait bien maintenant que c’était fini, que maman ne viendrait plus.
« Nous recevrons beaucoup cet hiver… »
Elle entendait encore la voix douce annonçant ces fêtes. Des images joyeuses passaient. Comme ils devaient rire, les yeux laiteux, au milieu des belles réunions de l’après-midi, pleines de mouvement et de bruit, comme elles devaient briller, la nuit, les robes de bal…
Mme Lacoste :
— Tout de maême ! Alle ne nous écrit pas souvent, ta maman, mon por’ tit quin !
Une lettre vint pourtant à la longue : « Nous sommes en bonne santé… J’espère
