La fillette se rapprocha vivement, et s’agenouillant devant sa mère :
— Quoi, maman ?… demanda-t-elle tout doucement.
Elle avait posé ses bras sur les genoux de belle étoffe souple ; et ses yeux regardaient avec une expression si profonde, indulgente et tendre, que Mme Villeroy, comme une enfant câlinée par sa mère, se mit à pleurer à chaudes larmes, sans honte et sans détour, tout simplement.
Encore pleurer ? toujours pleurer ? Qu’est-ce qu’on lui avait fait à la petite de Toutoune ? Une fois de plus elle se sentait la plus grande, la plus sérieuse, celle qui est là pour consoler les chagrins ; elle se sentait pareille, avec ses dix ans et demi, à la chère vieille nourrice qui la berçait, toute frêle et toute désolée, lors de son retour de Paris.
— Toutoune… Je ne peux pas te raconter… Tu es trop petite… Tu ne sais pas…
