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Mon sang versé par jeu,
Sainte blessure !
Sera la pourpre en feu
De ta chaussure ;
Et, comme en ce dessein
Je t’ai choisie,
Tu laveras ton sein
Dans l’ambroisie.
Mais, couronnant ton front
Pur de souillure,
Des rayons d’or seront
Ta chevelure ;
Et tes yeux, où sourit
Ma douleur morte,
Reflèteront l’esprit
Qui me transporte.
Ô ma divinité
Victorieuse,
Pendant l’éternité
Mystérieuse,
Tes yeux, insoucieux
De nos désastres,
Seront comme des cieux
Éclatants d’astres.
Février 1861.
