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Descendons au jardin, Mathilde, j’étouffe, je manque d’air ici.
— Vous vous trompez, c’est mon bonheur que je défends.
— Je perdrais tout sens d’honneur si je consentais… Ayez pitié de moi, Mathilde ! Vous ne me comprenez donc plus ?
— Je vous aime, un point, c’est tout.
