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Vous allez bientôt repartir, n’est-ce pas ? De grâce ?

— Plus jamais je ne vous quitterai, au contraire.

— Pauvre amie ! Vous n’êtes pas sérieuse.

— Sérieuse, non, en effet ; obstinée, oh ! oui.

— Je suis le maître encore dans ma demeure. Je vous l’interdis !

— Olivier !

— Croyez-vous que je vous laisserais commettre une telle folie ?

— Quelle folie ?

— De soigner le moribond que je suis devenu.

— Je vous aime tel que vous êtes…

— Un moribond, oui, un moribond, c’est tout ce que je suis maintenant. Je repousse votre pitié. C’est elle qui vous tient en ce moment…

— Vous ne savez donc plus lire dans mes yeux. Olivier ? Est-ce la pitié qui les tient secs, croyez-vous, en ce moment ?

— Quelle horreur ! Votre pitié ! Connaître votre pitié !

— Olivier, sachez-le, si je ne pleure pas en ce moment alors que mon cœur souffre tant de vous voir ainsi, c’est que tout de même, la joie d’être près de vous me bouleverse à crier… m’exalte…

— Folle enfant !