— Non, non,… c’est de repos… que j’ai besoin…
— Je descends, mais remonterai tout à l’heure… Fermez les yeux, tandis que j’éponge votre front têtu avant de vous laisser.
Le Dr Cherrier monologuait en faisant les cent pas dans les allées du jardin, abandonné, si pauvre d’aspect, maintenant. Il serrait les poings et fulminait contre tout : l’Angleterre, qui ne voulait rien comprendre aux griefs des Canadiens, les patriotes, des braves, mais des têtes chaudes aussi… Un jeune de la valeur d’Olivier, s’en aller ainsi vers la mort… Car le docteur, tout en se déterminant à lutter, craignait un tragique dénouement… « Il ne veut pas m’aider à tenir tête à la vieille rôdeuse… qui devrait pourtant s’être rassasiée de victimes à Saint-Denis, comme à Saint-Charles… Il me faudrait de l’aide… Si Mathilde Perrault paraissait… Mais voilà, la situation est délicate de part et d’autre… Et ce n’est pas Olivier, en son état actuel, qui pourrait trancher la difficulté… Il ne prononce pas même ce nom de jeune fille qui doit lui brûler le cœur et les lèvres… »
Et cependant, cette aide qu’implorait le docteur frappait, à Saint-Denis, à la porte de la maison du curé Demers, dès huit heures le lendemain matin, une jeune fille toute vêtue de noir, qui, en levant soudain son voile, avant d’y entrer, laissa voir les traits douloureux de Mathilde Perrault.
