savaient que la grosse mer n’effrayait pas plus mon petit Parisien que sa maman ; et l’un d’eux, un ancien baleinier, nous disait qu’à voir toujours monsieur, madame et le petit garçon voyager ensemble, ça lui rappelait — sauf respect — trois souffleurs de la mer du Nord qui allaient toujours de conserve, le père, la mère, et le baleineau.
Dans toutes nos parties il n’était question que de Jack. On vivait tellement avec lui, qu’aujourd’hui, en songeant à ce coin de Bretagne, il me semble que mon pauvre Raoul était du voyage. Rentré à Paris, je ne me mis pas au travail tout de suite. Il manquait à mes notes la vie ouvrière parisienne. Je n’en savais que ce que raconte la rue de détresses, de débauches, de batailles ; mais l’usine, le marchand de vin, les guinguettes au bord du lac de Saint-Mandé, où j’ai photographié la noce de Bélisaire, la poussière des Buttes-Chaumont où j’ai traîné des après-midi de dimanche, à boire de la bière aigre en regardant monter les cerfs-volants ? Pour l’hôpital, qui tient une si large et lugubre place dans la vie du
