— Pardon, ce serait trente sous !
— Trente sous !… Pourquoi ?
— C’est l’usage…
Je donnai les trente sous. L’habit noir s’en alla, et je demeurai assis sur mon lit, rêvant à moitié et ne comprenant pas bien par suite de quelles aventures bizarres je me trouvais amené, — nouveau frère de la Merci, — à racheter, moyennant un franc cinquante, un rédacteur du Figaro des griffes non des Turcs, mais de la police.
Mes réflexions ne furent pas longues. Cinq minutes après, Desroches, délivré de ses fers, entrait en souriant dans ma chambre :
— Mille excuses, mon cher confrère, tout ceci est la faute des Raisins muscats… oui ! les Raisins muscats, mon premier article, paru hier au Figaro. Sacrés Raisins muscats ! vous comprenez, j’avais touché l’argent… mon premier argent… ça m’a monté à la tête… Nous avons roulé tout le quartier en vous quittant… par exemple, à la fin, mes souvenirs se troublent… j’ai pourtant la sensation vague d’un coup de pied reçu quelque part… Puis, je me suis trouvé au
