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la Provence, — gai compère du mistral, — toi qui siffles la Durance — comme un coup de vin de Crau…
Le tout se terminait par quelque bal improvisé, une farandole, garçons et filles en costume de travail, et les bouchons sautaient sur les petites tables, et s’il se trouvait une vieille marmotteuse d’oraisons pour critiquer nos gaîtés de libre allure, le beau Mistral, fier comme le roi David, lui disait du haut de sa grandeur : « Laissez, laissez, la mère… les poètes, tout leur est permis… » Et confidentiellement, clignant de l’œil à la vieille qui s’inclinait, respectueuse, éblouie : « ’’Es nautré qué fasen li saumé’’… C’est nous qui faisons les psaumes… »
Et comme c’était bon, après une de ces escapades lyriques, de revenir au moulin se
