fruits douloureux de vos entrailles, faits de votre sang et de votre chair ; comment se désintéresser d’eux ? Ce qui les frappe vous frappe, et l’auteur le plus cuirassé saigne à distance — comme par un envoûtement mystérieux — des blessures faites à ses œuvres. Nous jouons aux raffinés, mais le nombre nous tient ; nous dédaignons le succès, et l’insuccès nous tue.
Vous figurez-vous le désespoir du survivant, de ce frère laissé seul, mort pour ainsi dire, lui aussi, et frappé dans la moitié de son âme ? À tout autre moment, il n’eût sans doute pas résisté. Mais on était alors au moment de la guerre. Le siège vint, puis la Commune.
Le bruit du canon dans cette banlieue de partout mitraillée, le sifflement des obus, l’effondrement de toutes choses, la guerre étrangère, la guerre civile, le massacre dans l’incendie, ce vacarme de Niagara qui, six mois durant, roula par-dessus Paris, empêchant d’entendre, étourdissant jusqu’à la pensée, lui rendit moins sensible sa douleur. Et quand ce fut fini, quand le brouillard
