dans sa chambre, sa bonne grosse tête serrée dans son foulard à pois, dont les bouts, trop longs, se dressaient comme de paisibles oreilles de ruminant.
Tout à coup Pascalon se précipita dans la cabine.
« Hein !… Qu’est-ce que c’est ? Qu’est-ce qu’il y a ? » demanda brusquement le grand homme en arrachant son serre-tête, car il n’aimait pas qu’on le vit ainsi.
Pascalon répondit, suffoquant, les yeux ronds, bègue plus que jamais :
« Je crois qu’elle en tient.
— Qui ?… La Tarasque ?… Hé, coquin de sort ! je ne le sais que trop.
— Non, dit Pascalon, plus bas qu’un souffle, la dame du commodore.
— Pécaïre ! pauvre petite ! encore une !… Mais qui vous fait croire cela ? »
Pour toute réponse, Pascalon tendit un carton imprimé, par lequel lord commodore et lady William Plantagenet priaient Son Excellence le Gouverneur Tartarin et M. Pascalon, directeur du secrétariat, à dîner pour le soir même.
« Oh ! les femmes !… les femmes !…» s’écria Tartarin, car évidemment cette invita-
