eût voulu éviter ce joyeux train ; et la voiture s’ébranlant, aux craquements lourds de son antique carcasse, s’engagea dans la rue, sur le Cours, au milieu des vivats de la foule qui se montait à ses propres cris, arrivait à un délire d’enthousiasme, entravait à tout moment les chevaux et les roues. Les glaces baissées, on allait au pas, parmi ces acclamations, ces chapeaux levés, ces mouchoirs qui s’agitaient, et ces odeurs, ces haleines chaudes du marché dégagées au passage. Les femmes avançaient leurs têtes ardentes, bronzées, jusque dans la voiture, et rien que pour avoir vu le béguin du petit s’exclamaient :
— Diou ! lou bèu drôle !… Dieu ! le bel enfant !
— Il semble son père, qué !…
— Déjà son nez Bourbon et ses bonnes manières…
— Fais-la voir, ma mie, fais-la voir ta belle face d’homme.
— Il est joli comme un œuf…
— On le boirait dans un verre d’eau…
— Té ! mon trésor…
— Mon perdreau…
— Mon agnelet…
— Mon pintadon…
— Ma perle fine…
Et elles l’enveloppaient, le léchaient de la flamme brune de leurs yeux. Lui, l’enfant d’un mois, n’était pas effrayé du tout. Réveillé par ce vacarme, appuyé sur le coussin aux nœuds roses, il regardait de ses yeux de chat, la pupille dilatée et fixe, avec
