son ouvrage soigneusement plié, elle sonna.
« Tout de suite une voiture… un fiacre… Et vous, Polly, mon manteau, mon chapeau… je sors. »
Vite prête, elle inspecta du regard la chambre qu’elle quittait, où elle ne regrettait, ne laissait rien d’elle, vraie chambre de maison garnie, sous la pompe de son froid brocart jaune.
« Descendez ce grand carton dans la voiture. »
La layette, tout ce qu’elle emportait du bien commun.
À la portière du fiacre, l’Anglaise, très intriguée, demanda si madame ne dînerait pas. Non, elle dînait chez son père, elle y coucherait aussi, probablement.
En route, un doute lui vint encore, plutôt un scrupule. Si rien de tout cela n’était vrai… Si cette Bachellery n’habitait pas rue de Londres… Elle donna l’adresse, sans grand espoir ; mais il lui fallait une certitude.
On l’arrêta devant un petit hôtel à deux étages, surmonté d’une terrasse en jardin d’hiver, l’ancien pied-à-terre d’un levantin du Caire qui venait de mourir dans la ruine. L’aspect d’une petite maison, volets clos, rideaux tombés, une forte odeur de cuisine montant des sous-sols éclairés et bruyants. Rien qu’à la façon dont la porte obéit aux trois coups de timbre, tourna d’elle-même sur ses gonds, Rosalie fut renseignée. Une tapisserie persane, relevée par des torsades au milieu de l’antichambre, laissait voir l’escalier, son tapis mousseux, ses torchères, dont le gaz brûlait à toute montée. Elle
