XIV
LES VICTIMES
Un matin. Dix heures. L’antichambre du ministre de l’instruction publique, long couloir, mal éclairé, à tentures sombres et lambris de chêne, s’encombre d’une foule de solliciteurs, assis ou piétinants, plus nombreux de minute en minute, chaque nouveau venu donnant sa carte au solennel huissier à chaîne qui la prend, l’inspecte, et religieusement la pose, sans un mot, à côté de lui, sur le buvard de la petite table où il écrit dans le jour blême de la croisée toute ruisselante d’une fine pluie d’octobre.
Un des derniers arrivants a pourtant l’honneur d’émouvoir cette auguste impassibilité. C’est un gros homme hâlé, brûlé, goudronné, avec deux petites ancres d’argent en boucles d’oreilles, et une voix de phoque enroué comme il en râle, dans la claire vapeur matinale des ports provençaux.
