Elle monta dans sa chambre, s’enferma, la clef en dedans, pour ne pas être dérangée. Son pupitre ouvert, un de ces coquets bibelots à l’aide desquels la Parisienne personnifie même une chambre d’auberge, elle en tira une des photographies qu’elle s’était fait faire avec le ruban et le fichu d’Arles, écrivit une ligne au bas, et signa. Pendant qu’elle mettait l’adresse, l’heure sonna au clocher d’Arvillard dans la sombreur violette du vallon, comme pour solenniser ce qu’elle osait faire.
« Six heures. »
Une vapeur montait du torrent, en blancheurs errantes et floconnantes. L’amphithéâtre de forêts, de montagnes, l’aigrette d’argent du glacier dans le soir rose, elle notait les moindres détails de cette minute silencieuse et reposée, comme on marque sur le calendrier une date entre toutes, comme on souligne dans un livre le passage qui nous a le plus ému, et songeant tout haut :
« C’est ma vie, toute ma vie que j’engage en ce moment. »
Elle en prenait à témoin la solennité du soir, la majesté de la nature, le recueillement grandiose de tout autour d’elle.
Sa vie entière qu’elle engageait ! Pauvre petite, si elle avait su combien c’était peu de chose.
À quelques jours de là, mesdames Le Quesnoy quittaient l’hôtel, le traitement d’Hortense étant fini. La mère, quoique rassurée par la bonne mine de son enfant et ce que lui disait le petit docteur du miracle opéré par la nymphe des eaux,
