petit poêle leur nourriture exotique. Le père Valmajour, très gourmand, aimant la compagnie, aurait bien préféré descendre à la table d’hôte, dont le linge blanc, les huiliers et les salières de plaqué l’enthousiasmaient, se mêler à la conversation bruyante de MM. les représentants de commerce qu’ils entendaient rire, aux heures des repas, jusqu’à leur cinquième étage. Mais la petite Provençale s’y opposait formellement.
Très étonnée de ne pas trouver en arrivant la réalisation des belles promesses de Numa, les deux cents francs par soirée qui, depuis la visite des Parisiens, faisaient dans sa petite tête imaginative un écroulement de piles d’écus, épouvantée du prix exorbitant de toutes choses, elle avait été prise, dès le premier jour, de cet affolement que le peuple de Paris appelle « la peur de manquer ». Toute seule, avec des anchois et des olives, elle s’en serait tirée, – comme en carême, té ! pardi, – mais ses hommes avaient des dents de loup, bien plus longues ici qu’au pays parce qu’il faisait moins chaud, et il lui fallait à tout instant entr’ouvrir la saquette, grande poche d’indienne cousue par elle-même, dans laquelle sonnaient les trois mille francs, produit de la vente de leur bien. À chaque louis qu’elle changeait, c’était un effort, un arrachement, comme si elle donnait des pierres de son mas, les ceps de la dernière vigne, – sa rapacité paysanne et méfiante, cette crainte d’être volée qui l’avait décidée à vendre la ferme au lieu de la mettre en location, se doublant de l’inconnu, du noir de Paris, ce grand Paris que de sa chambre là-haut elle entendait
