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Le bébé grognait sur le lit, et l’enfant trouvé regardait avec admiration rougir la braise.
Lui qui n’avait peut-être jamais vu de feu, depuis qu’il était né !
Ce fut bien une autre joie, quand il se trouva à table, une serviette au cou, un monceau de pommes de terre dans son assiette.
Il avalait comme un rouge-gorge à qui l’on émiette du pain un jour de neige.
La mère Louveau le servait rageusement, au fond un brin touchée par cet appétit d’enfant maigre.
La petite Clara, ravie, le flattait avec sa cuillère.
