sert de passage entre la rue Mazarine et le quai ; parmi eux, le candidat Freydet qui, tout en s’essuyant les yeux, pleurant son maître, son bon maître, songeait au fond de lui, et non sans quelque honte, qu’un nouveau fauteuil était vacant.
Juste à ce moment le vieux Jean Réhu descendait pour sa promenade de digestion. Il ne savait rien, parut étonné devant cette foule qu’il dominait des dernières marches de l’escalier et s’approcha pour voir, malgré ceux qui l’éloignaient d’un geste effaré. Comprit-il ? Reconnut-il ? Ses traits restaient immobiles, ses yeux aussi inexpressifs que ceux de la Minerve, là-bas, sous son casque de bronze ; puis, ayant bien regardé, pendant qu’on rabattait la toile à raies sur le pauvre visage du mort, il s’en alla, droit, fier, son ombre immense à côté de lui, véritable Immortel, celui-là, et son hochement de tête semblait dire :
« J’ai encore vu ça, moi ! »
