acharnée que son frère… À la fin, tout à la fin, quand elle ne pouvait plus parler, ses pauvres doigts tordus, faisaient du pointage sur le bord du drap. « Oui, mon cher, elle est morte en pointant, en supputant mes chances à ce damné fauteuil… Oh ! mais rien que pour elle j’en serai, de leur Académie, et malgré eux, pour la joie de cette chère mémoire… » Il s’arrêta court ; puis la voix changée, descendue :
« Au fait, je ne sais pas pourquoi je te dis ça… La vérité, c’est que depuis qu’ils m’ont enfoncé ce désir sous le front, je ne peux plus penser à rien autre… Ma sœur est morte, à peine si je l’ai pleurée… Il fallait faire mes visites, solliciter pour l’Académie, comme dit Chose. J’en dessèche, j’en crève… une vraie folie. »
Dans la brutalité de ces paroles, l’accent fiévreux qui les encolérait, le sculpteur ne retrouvait plus son Freydet si doux, si poli, épanoui de vivre. L’œil distrait, le pli soucieux du front, la brûlure de sa poignée de mains attestaient la passion, l’idée fixe ; pourtant la rencontre de Védrine semblait l’avoir un peu détendu, et, tendrement, il l’interrogeait : « Que fais-tu ?… que deviens-tu ?… ta femme ?… tes enfants ?… » L’ami répondait avec son tranquille sourire. Grâce à Dieu, toute la smala était bien. On allait sevrer la petite. Le garçon continuait à remplir sa
