quand le caveau s’assombrit. La pluie se remit à tinter sur les trèfles vitrés de la coupole. « Monsieur Paul… monsieur Paul ! » Assis au bord d’un piédestal, immobile, il supportait l’ondée et répondit d’abord par un muet refus.
« Mais entrez donc ! »
Il résistait, et très bas, très vite :
« Je ne veux pas… vous l’aimez trop…
— Si, si, venez… »
Elle l’attira par la main sur l’entrée du caveau, mais les éclaboussements les faisaient reculer peu à peu jusqu’au sarcophage où ils s’accotaient debout et rapprochés, regardant sous le ciel bas et brouillé tout le vieux Paris de la mort, en pente devant eux, précipitant ses minarets, ses statues grises et sa basse multitude de pierres dressées en dolmens parmi les verdures luisantes. Nul bruit, ni chants d’oiseaux, ni grincement d’outils, rien que l’eau s’écoulant de toutes parts et, sous la toile d’un monument en construction, deux monotones voix d’ouvriers se contant les misères du travail. Les fleurs embaumaient dans cette réaction chaude que fait à l’intérieur la pluie du dehors ; et toujours, et toujours l’autre arome indémêlable. La princesse avait relevé son voile, elle défaillait, la bouche sèche comme tout à l’heure en montant l’allée. Et tous deux muets, immobiles, faisaient si bien partie du tombeau qu’un
