des autres. Et le pauvre homme songeait comme Éline avait transformé la maison rien qu’en la traversant, un jour de douleur.
Alors, pour s’apaiser, il se mit, ainsi qu’il disait, « à faire un peu de classement ». C’était sa passion, le classement ; la suprême ressource aux inquiétudes, aux grandes tristesses. Cela consistait à mettre de l’ordre dans un tas de cartons verts étiquetés de numéros, de titres en écritures variées : Lettres d’affaires, Famille, Politique, Divers. Depuis le temps qu’il étiquetait ces liasses précieuses, jamais plus renouvelées, il était réduit à en changer les classifications, à les passer d’une chemise bleue dans une chemise marron ; et cela suffisait à sa manie.
Le paquet sur lequel il mit la main, ce soir-là, portait au milieu de la première page comme un nom gravé sur un tombeau : Valentine. Tout ce qui lui restait de sa femme, les lettres datées de l’année de la maladie, car jamais ils ne s’étaient quittés auparavant. Il y en avait beaucoup, et elles étaient longues. Les premières pas trop tristes, pleines de tendres recommandations pour la santé des enfants, la sienne, et aussi de détails
