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 Autheman n’avait pas encore osé remplacer par son P. S. Un gros homme, à face blême de bedeau, écrivait derrière une vitre du rez-de-chaussée. C’était le secrétaire de la mairie ; mais Mme Ebsen voulait parler au maire.

« Il n’y est pas… » dit l’homme, sans tourner la tête… À quelle heure on le voyait ?… Tous les jours de six à sept, au château.

« Au château ! mais c’est donc ?…

– Oui, Monsieur Autheman. »

Rien à espérer de ce côté. Alors elle pensa au curé, qui devait être leur ennemi et près duquel elle trouverait un conseil ou un aide. Elle se fit indiquer la cure et descendit à grands pas vers le bord de l’eau. Sur sa route, on attelait un petit omnibus de campagne, devant un bureau : Correspondance du chemin de fer, voitures à volonté. Elle s’approcha du conducteur, lui demanda s’il connaissait une grande belle personne blonde, tout en deuil, et, pour éclaircir la mémoire du paysan, lui glissa dans la main une pièce blanche… S’il la connaissait, je crois ben ! C’est lui qui la conduisait trois fois la semaine.

« A-t-elle fait la route hier ?… et ce matin ?… Oh ! cherchez, je vous en prie. » Elle eut le