maison. C’eût été beau, vraiment, qu’il se permît de faire des observations, lui, Risler, un ancien dessinateur. Le caissier n’osa plus en parler jusqu’au jour où on vint d’une grande maison de châles lui présenter une facture de six mille francs pour un cachemire.
Il alla trouver Georges dans son bureau :
– Faut-il payer, monsieur ?
Georges Fromont fut un peu ému. Sidonie avait oublié de le prévenir de cette nouvelle emplette ; elle en prenait à son aise vis-à-vis de lui maintenant.
« Payez, payez, père Planus… » fit-il avec une nuance d’embarras, et il ajouta : « Vous passerez cela au compte de Fromont jeune… C’est une commission dont on m’avait chargé… »
Ce soir-là, le caissier Sigismond, tout en allumant sa petite lampe, vit Risler qui traversait le jardin et tapa aux carreaux pour l’appeler.
– C’est une femme, lui dit-il tout bas… À présent j’en ai la preuve…
En prononçant ce mot terrible « une femme », sa voix grelottait de peur, perdue dans la grande rumeur de la fabrique. Le bruit du travail environnant paraissait sinistre en ce moment au malheureux caissier. Il lui semblait que toutes les machines en mouvement, l’immense cheminée lançant sa vapeur à flocons, le tumulte des ouvriers à leurs travaux divers, tout cela grondait, s’agitait, se fatiguait pour un petit être mystérieux vêtu de velours, paré de bijoux.
Risler se moqua de lui et ne voulut pas le croire. Il connaissait de longue date cette manie de son compatriote
