LA SOUPE AU FROMAGE
est une petite chambre au cinquième, une de ces mansardes où la pluie tombe droite sur les vitres à tabatière, et qui — la nuit venue comme maintenant — semblent se perdre avec les toits, dans le noir et dans la rafale.
Pourtant la pièce est bonne, confortable, et l’on éprouve en y entrant je ne sais quel sentiment de bien-être qu’augmentent encore le bruit du vent et les torrents de pluie ruisselant aux gouttières.
On se croirait dans un nid bien chaud, tout en haut d’un grand arbre.
Pour le moment, le nid est vide.
Le maître du logis n’est pas là ; mais on sent qu’il va rentrer bientôt, et tout chez lui a l’air de l’attendre.
Sur un bon feu couvert, une petite marmite bout tranquillement avec un murmure de satisfaction.
C’est un peu tard veiller pour une marmite ; aussi, quoique celle-là semble
