que je viens de mordre, crève la fine batiste, y mettant comme une gouttelette de sang vermeil.
Voyons de profil maintenant. Oh ! le beau profil, vraiment ! Margaret, vous ressemblez ainsi, en plus beau, en plus riche, et vous êtes vivante, à la baigneuse de marbre du Musée de Florence. Elle est prête à plonger, les bras levés, les mains jointes, sa gorge, dressée par le mouvement, est de marbre aussi, et son caleçon n’est pas gonflé comme cette bienheureuse chemise au bas de vos reins, et ce n’est pas plus dur que ça.
Maintenant, voulez vous que je vous enlève votre chemise, par en haut ou par en bas ? à moins que vous ne préfériez la retirer vous-même. Vous préférez… très-bien ; faites donc toute seule.
Margaret, rougissant toujours de plus en plus, a des larmes dans les yeux ; ses mains tremblent quand elles dénouent les cordons de la chemise ; elle retire ses bas l’un après l’autre, les colle le long du corps, arrondit ses épaules, et laisse glisser à regret le dernier voile, qui la protégeait contre les regards indiscrets qui la
