aime!
La dame. --- Non.
Monsieur Ledaim. --- Je vous adore!
La dame. --- Encore?... Pensez-vous que je vous croie?
Monsieur Ledaim. --- Le contraire me surprendrait. Les femmes passent leur vie à la gâcher en n'ajoutant foi qu'au mensonge.
La dame, tristement. --- Vous me désirez!...
Monsieur Ledaim. --- Certes oui! Qui serais-je et qui seriez-vous s'il en était autrement? Madame, l'amour n'est fait que du désir d'avoir ou de la gratitude d'avoir eu.
La dame, avec un demi-sourire. --- Le vôtre, du moins, n'est pas né de la reconnaissance.
Monsieur Ledaim. --- En êtes-vous bien sûre?
La dame. --- Comment cela?
Monsieur Ledaim. --- Ah! c'est que vous autres Parisiennes vous avez cet art bien à vous de vous livrer sans qu'il y semble, de vous éparpiller à l'infini et de demeurer entières, pourtant, dans tout ce qui vous a effleurées. En sorte que, vous avoir approchées, c'est vous avoir possédées, presque, que c'est -- oh! à un rien près! -- avoir baisé votre baiser qu'avoir souri à vos sourires et que vous ne tenez guère plus dans l'étendue de votre abandon que dans la caresse troublante de vos fourrures, de vos gants et de vos voilettes. Je vous ai eue et je vous en aime, je vous le jure!...
Il l'enlace.
La dame. --- Coeur
