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Madame Boulingrin, marchant lentement sur lui.

Non seulement, entendez-vous bien, il me meurtrit de bourrades au point de m’en défoncer les côtes, mais il me pince, qui plus est !… à m’en faire hurler, le misérable !… et (Pinçant des Rillettes qui proteste) pas comme ceci, ce ne serait rien… Non ; entre l’os de l’index et la deuxième phalange du pouce ! Comme ça. (Elle joint l’exemple à la démonstration, en sorte que des Rillettes, le bras comme dans un engrenage, se répand en clameurs douloureuses.) Vous voyez ; ça forme l’étau.

Des Rillettes.

Ah ! Eh ! Oh ! Hi ! (À ce moment, rentre Boulingrin, une assiette de soupe à la main.)



Scène VII.

DES RILLETTES, LES BOULINGRIN.
Boulingrin, à des Rillettes.

Goûtez !

Des Rillettes, sursautant.

Qu’est-ce que c’est que ça, encore ?

Boulingrin.

C’est de la mort aux rats. Goûtez ! Goûtez donc, tonnerre de Dieu ! Ça va vous fiche la colique.

Des Rillettes.

Je m’en rapporte à vous.

Madame Boulingrin, à son mari.

Canaille !… Je n’en aurai pas le démenti ! — Buvez !