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tant et en retenant les larmes qui lui remplissaient les yeux.
— Aurais-tu mieux aimé que ce fût moi ?
— Oh ! non, mon père… Mais c’était mon frère, c’était le seul…
— Eh bien, pourquoi pleurer ? Crois-tu que le boulet qui l’a enlevé ne m’ait rien déchiré là-dedans ? TIens vois !
Et en prononçant ces mots le malheureux Arnaudault se déchirait encore la poitrine du bout de ses doigts agacés. Son fils consterné dévora ses larmes et n’osa plus parler de son frère.
Le jour nous trouva réparant encore du mieux possible notre navire, bou-
