rie reprit sa raison : elle enferma le billet magique dans un petit coffre et elle éteignit ses bougies.
On pense bien que du moment où le sylphe eut écrit, il perdit ses ailes diaphanes aux yeux de madame de Vély. Elle s’avoua même, en rougissant un peu, que jamais, depuis deux mois, elle n’avait cru un instant au merveilleux dont son imagination s’était amusée. Quelqu’un l’aimait ; quelqu’un habitait presque chez elle et la suivait dans ses moindres actions avec une adresse incroyable. Voilà qui devenait plus effrayant que toute apparition surnaturelle. Depuis quelques jours son sang brûlait de fièvre ; ses nerfs étaient tendus comme des cordes en vibration. Elle résolut de sortir de cet état convulsif, qui ferait mourir s’il se prolongeait. Elle écrivit, et à qui ?… au sylphe. Voici la lettre qu’elle déposa le soir sur le balcon :
