— Chérie, il fait un soleil ! C’est l’été, lève-toi vite !
Elle bondit sur le tapis, court aux rideaux et recule, aveuglée…
— Oh ! c’est tout bleu !
La mer se repose, sans un pli à sa robe de velours, où le soleil fond en plaque d’argent. Minne, éblouie et nue, suit dans une hébétude ravie le balancement, contre la vitre, d’une branche de pélargonium rose… Elle a poussé pendant la nuit, cette fleur ? Et ces roses au nez roussi ? Minne ne les avait pas vues, hier…
— Minne, j’en ai, des nouvelles !
Elle quitte la fenêtre et contemple son mari. Le miracle aussi l’a touché, lui dispensant, croit-elle, une nouvelle et mâle assurance, un mûrissement ferme de brugnon brun…
— Minne, si tu savais ! D’abord, Maugis m’a raconté une histoire impossible : Irène Chaulieu s’empoignant avec un Anglais, hier
