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misérable comme une bête errante, craintive de l’étreinte, malade d’un secret qu’elle ne veut pas dire.
Elle tend son verre vide :
— Merci. Il est tard ! Vous ne m’en voulez pas ?
— Non, mon chéri. Je suis un vieux monsieur sans vanité.
— Mais… Je voudrais vous dire…
Elle remet lentement son corset rose, les mains distraites :
— … que… ça m’aurait déplu tout autant, et même plus, avec un autre.
Maugis voit venir la confidence espérée.
— Oui ? Bien vrai ? On est fragile ? On a peur ?
— Non, mais…
— Allons, dites tout à votre vieille nourrice de Maugis ! On n’aime pas ça ? Je parie qu’Antoine n’est pas fichu de… enfin, qu’il n’a pas inventé la trente-troisième…
— La trente-troisième ?
