Elle sera à son poste chez Marthe, le dos au jour pour masquer ses poches sous les yeux, à bonne distance de la Rose-Chou dont elle redoute l’éclat bête et sain, elle me criera aigrement, par-dessus les têtes, des rosseries auxquelles je ne saurai rien répondre ; mon silence intimidé fera rire d’autres perruches, et on m’appellera encore « la petite oie noire ! » Alain, autoritaire Alain, c’est pour vous que je cours m’exposer à tant de douloureuses piqûres !
Dès l’antichambre, à ce bruit de volière, ponctué, comme de coups de bec, par les chocs des petites cuillers, mes mains se refroidissent.
Elle est là, cette Chessenet ! Elles sont toutes là, et toutes jacassent, sauf Candeur, poétesse-enfant, dont l’âme silencieuse ne fleurit qu’en beaux vers. Celle-là se tait, tourne avec lenteur des yeux moirés et mord sa lèvre inférieure d’un air voluptueux et coupable, comme si ce fût la lèvre d’une autre…
