leuse sur la barricade. Les poings à la taille, elle braverait une armée, avec la même pâleur, les mêmes yeux insoutenables…
— Parleras-tu ? Qu’est-ce que tu attends pour aller raconter à Léon qu’il est cocu ?
(Je rougis à cause du mot, et à cause du soupçon).
— Je n’irai pas, Marthe. Tu le sais bien.
Elle me regarde un moment, les sourcils hauts :
— De la grandeur d’âme ? Non. Ça ne prend pas. Un truc, plutôt, pour me tenir en main, pendant le reste de ma vie ? Rentre ça. J’irais plutôt lui dire moi-même, à l’autre idiot !
(Je fais un geste d’impatience lasse) :
— Tu ne me comprends pas. Ce n’est pas seulement le… la… chose elle-même qui me… qui me choque, c’est l’individu que tu as choisi… oh ! Marthe, cet homme qui sent le bar, qui te traite comme une femme à tout le monde, cet homme tout habillé, comme ça…
Blessée, elle se mord la lèvre. Puis elle
