désireuse de poursuivre la conversation. À notre gauche, les landaus vides redescendent au grand trot, dans un flot de poussière, et nous montons presque au pas, engrenés dans la file… Ce théâtre de briques (c’est vrai, Claudine a raison, il ressemble à un gazomètre), la foule claire qui l’entoure, la haie d’indigènes bêtement ricaneurs, tout ce décor, vu quatre fois seulement, mais invariable, j’éprouve, à le retrouver, l’impatience presque physique qui me saisissait certains jours, à Paris, en regardant de ma chambre l’horizon court et intolérablement connu. Mais, dans ce temps-là, j’avais des nerfs moins exigeants, un maître attentif à m’anémier, la pensée craintive et les yeux bas.
Je n’avouerai qu’à moi-même, à ces feuillets inutiles, mon désenchantement de Bayreuth. Il n’y a pas assez loin d’un entracte de Parsifal à un thé parisien, à un cinq heures chez ma belle-sœur Marthe, ou chez cette abominable Valentine Chessenet. Les mêmes ragots, la même fougue de potins et de médi-
