violente, l’envie me monte de prendre ce mollasse par la nuque et de frapper contre la table sa jolie figure sans énergie… Puis mon sang soulevé retombe, et je demeure étonnée d’un si ridicule transport… La musique ne me vaut rien, je crois.
La vue de cette Chessenet m’a ramenée vers Alain, que je vois, — l’instant d’un éclair, — sans vie, endormi et blanc comme un mort…
La maîtresse de mon mari !… Si elle avait été la maîtresse de mon mari !… Depuis deux heures je me répète cela, sans en pouvoir tirer une image bien précise. Je ne puis évoquer le souvenir de Mme Chessenet autrement qu’en costume de soirée, ou en tenue de concert élégant, coiffée d’un de ces chapeaux trop petits dont elle essaie de se créer un genre bien à elle… le genre Chessenet ! Pourtant, si elle a été la maîtresse de… elle a dû laisser tomber sa robe étroite, enlever délicatement ce chapeau trop petit… Mais
