— Comment ? comment ? interroge nerveusement Marcel qui m’écoute, la bouche demi-ouverte, les joues trop roses. Comment est-ce qu’elle vous bi… vous embrassait ?
— Sur les joues, tiens, sur le cou, dis-je, comme soudainement devenue idiote.
— Allez vous promener, vous n’êtes qu’une femme comme les autres !
— Luce n’était pas du tout de cet avis-là, (je lui mets les mains sur les épaules pour le faire tenir tranquille) ; ne vous fâchez pas, ça va venir, les horreurs !
— Claudine, une minute : ça ne vous gênait pas, qu’elle parlât patois ?
— Patois ? Vous vous en seriez contenté, jeune parisien, du patois, parlé avec cette voix pleurante et chantante, de cette bouche-là, sous le capuchon rouge qui cache le front et les oreilles, ne laissant voir qu’un museau rose et des joues en velours de pêche, que le froid ne décolorait même pas ! Je vous en ficherai du patois !
— Quel feu, Claudine ! Vous ne l’avez pas encore oubliée, il s’en faut…
