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nous y appesantir au point que nous gâtons les réalités par les rêves), je lisais en famille ma prose et mes vers. Mon père, qui était un classique, un esprit philosophique très-net que n’obstruaient jamais les brumes de la métaphysique moderne, se demandait où j’avais pris cette raillerie tourmentée qui jetait des cris d’angoisse à travers les sarcasmes, et cette légèreté où perçaient des pointes douloureuses comme celles d’un cilice. Mon style le déroutait autant que mes idées ; ce n’étaient pas le vers pur et sec et la phrase limpide et calme des écrivains français des deux derniers siècles ; c’était un mélange, disait-on, de l’humour anglaise et des boutades de Mathurin Régnier. J’avais eu un grand-oncle maternel qui avait écrit des essais en prose et en vers sans songer à la publicité, sans se préoccuper de la renommée. Mon père, en sa qualité de classique, avait une sorte de dédain pour ces pages inédites qui étaient, disait-il, des boutades incorrectes. Je les avais découvertes dans une vieille armoire et les avais lues avec un vif attrait. J’y avais trouvé une originalité et une verve ennemies du banal qui charmaient mon esprit ; je m’imprégnais de ce génie inconnu et m’en assimilais l’allure libre et fougueuse. Ainsi que cela arrive lorsqu’on écrit très-jeune, tout en croyant être moi-même, j’étais un peu le reflet de cet esprit primesautier. Un soir où je faisais une lecture à mes parents assemblés, mon père se promenait à grand pas dans la chambre, montrant de temps en temps sa surprise et son humeur de ce qu’il appelait une littérature toute