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tout ça chez un teinturier, qui vous le renverrait couleur de ciel…

— Couleur de vos yeux.

— Quelle bêtise ! mes yeux sont verts… »

Elle hausse les épaules, point coquette, et lui tend sa main pas encore gantée.

« Au revoir, et très grand merci. »

Il prend la main, une menotte jolie et franche, dont l’étreinte garçonnière n’a rien de mou ni d’équivoque. Et, pris d’un désir rapide, il s’incline vers cette main et tâche de l’élever jusqu’à ses lèvres.

C’est bien peu de chose, un baiser sur des doigts de jeune fille. Quand même, d’une secousse discrète, Mlle Sylva s’y refuse ; — un refus sans bruit, mais net. — On ne touche pas à Mlle Sylva.

Qui sait ? Ce baiser manqué, monsieur de Fierce, troublera peut-être, de sa saveur ignorée, beaucoup de vos nuits.