mense douleur à cette occasion, de sa vie tranquille aujourd’hui, seule à côté de son père, de quelques jolis livres dont elle se souvient, de ses rêves de jeune fille… rien que des rêves, vrai…
Et comme Marcelle avec un air entendu protestait, prenait un rire narquois pour exprimer qu’elle n’était pas dupe :
— « Rien que des rêves, dis-tu ? »
— « C’est pourtant ainsi, je te l’affirme, » reprit Jacqueline, souriant à son tour.
— « Vrai, pas un amour encore, pas même une amourette, pas la moindre ? Rien que des rêves, selon que tu le soutiens ? » acheva Marcelle dans un long regard scrutateur.
Jacqueline hésita l’espace d’une seconde. Pour une jeune femme, quelle que soit sa condition, se résoudre à répondre simplement non à une pareille question — posée surtout par une autre femme — c’est se meurtrir dans les fibres les plus sensibles de sa fierté. Aussi Jacqueline hésita-t-elle le temps de se demander si Marcelle allait la plaindre ou la féliciter. Puis vivement :
— « Non, pas le moindre amour. »
— « Tu as bien le temps, en effet, de te jeter pour de bon dans cette fournaise. Seulement je croyais que, avec ces yeux-là, tu n’aurais pas cheminé jusqu’à vingt ans sans jeter au moins un coup d’œil par dessus le rebord. »
— « Et toi ? » demanda Jacqueline.
— « Et moi ? Et moi ? » Machinalement Marcelle
