ture ; contez donc ça. À votre âge. voyez-vous,… et puis, nous savons que vous avez été pas mal gaillard dans votre jeune temps.
Auparavant, il faut vous faire connaître mon type.
L’idée d’appeler Th’ ophile : « père », constitue le plus singulier des paradoxes… car il n’est ni marié ni veuf. C’est simplement un brave vieux garçon qui passe la soixantaine. Son vrai nom est Théophile, mais tous l’abrègent en disant : Th’ ophile.
Attaché à son clocher, gagnant encore sa vie un peu au jour le jour, haïssant cordialement les Anglais, il traîne orgueilleusement la jambe de bois qui remplace celle qui lui manque : celle autrefois amputée à un pouce de la rotule… sans chloroforme, tuxe !… Ce « tuxe » est le juron dont il scande et atteste ses affirmations.
En outre, il a toujours cru qu’il était plus académique de prononcer les « c » comme des « t », et quand il entend quelqu’un dire : whiskey, pour un peu il l’enverrait à l’école ; c’est « whisti » qui est correct, reprend-il.
À l’aide de ces détails, si vous frappez à la porte de mon village, on vous pointera immédiatement mon type du doigt, il est unique.
Continuons.
