Jean, sourit.
— Dans deux heures j’y serai, fit-il.
Il sortit, monta à la Ville-Haute, sur la place du Marché, s’approcha de la caserne, saisit le drapeau fixé à la porte, le déchira et le traîna dans la boue.
Il n’en fallait pas tant alors pour se faire arrêter.
Le soir même, Jean-Baptiste couchait à la citadelle, et il y couchait avec son bâton. On n’avait pas même eu l’idée de le lui enlever.
Mais il n’avait pas été placé dans le même cachot que Co-lo-mo-o.
Léonie avertit ce dernier de la généreuse tentative du nain, puis elle attendit. Un mois s’écoula. Seule, la fièvre soutenait mademoiselle de Repentigny ; elle mangeait à peine, ne dormait pas, se consumait dans une impatience dévorante.
Chaque semaine elle envoyait un livre nouveau, chargé de souhaits ardents pour son bien-aimé ; mais il y répondait peu, quelques mots affectueux seulement.
Cela suffisait à Léonie ; elle baisait cent fois les caractères pointés à l’aiguille.
La Cour martiale poursuivait opiniâtrement sa tâche homicide. Treize[1] condamnés avaient déjà péri sur l’échafaud.
On parlait d’une nouvelle fournée !
- ↑ Et non dix, comme je l’ai dit par erreur dans la Huronne.
