— Veux-tu bien faire halte ! répéta la même voix.
— Il feint de ne pas entendre, le polisson, dit un autre. Jack, mon brave, apprends-lui ce que parler veut dire.
— Tu vas voir, répliqua Jack, en tirant la baguette de son fusil dont il cingla les épaules du récalcitrant, tandis que ses compagnons criaient :
— Il faut déculotter ce babouin et le fouailler d’importance.
Mais Jean, c’était lui, pirouetta subitement en faisant tourner son gourdin comme une fronde, et il en assena au visage de maître Jack un coup si violent que le troupier alla rouler à quelques pas, en poussant des hurlements de rage.
Ses camarades partirent d’un éclat de rire dont le sourd-muet profita pour détaler à toutes jambes.
Par malheur, en frappant l’Anglais, Jean avait laissé tomber un petit papier que, pour plus de sûreté, il tenait roulé dans sa main, autour de la poignée de son bâton.
Découvrant bientôt la perte qu’il avait faite, il revint avec précaution sur ses pas ; la patrouille était éloignée ; il fouilla le carré Chaboillez en tous sens, mais il lui fut impossible de trouver ce qu’il cherchait.
Jean se jeta comme un fou dans la rue Saint-Maurice, et, traversant la rue Mac-Gill, arriva à la place de la Douane par les rues Lemoine, Saint-Pierre et Saint-Paul.
