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LE JARDIN PARFUMÉ
On ira, le dimanche, à des maisons dorées
Que les lions du jour bâtiront sur l’Atlas.
Dans les flancs étagés des ruches catholiques,
L’actif bourdon fera son miel grevé d’impôts,
Et sa reine pourra cultiver dans des pots
Les derniers spécimens des Flores symboliques.
Dans des livres moisis qu’on croira des romans,
Si l’on retrouve encor vos étranges images,
Les savants écriront : C’était du temps des Mages…
Les femmes penseront : Quels grotesques amants !
Le soleil blémira dans l’air chargé de suie,
La mer aura l’odeur d’un palus empesté,
L’Orient sera mort, et la société
Bâillera : Suis-je heureuse… Ah ! Dieu ! que je m’ennuie !
Joséphin Soulary.
