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De Frédéric ; mais lui du trouble de la dame
Paraissait se gaudir et de toute son âme ;
Puis rompant à la fin le silence, le Roi
Lui dit d’un ton bien fait pour doubler son effroi :
« La dame aux beaux propos, vous nous la baillez belle,
De curiosité n’avez une parcelle ;
Eve était faible, mais avez une vertu
Qui du pied ne se mouche, et d’un 'Quand fuiras-tu ?'
Eut envoyé morbleu ! Satan lui-même au diable,
Et forcé le serpent à fuir au préalable.
Vite quittez ces lieux, et souvenez-vous bien
Que médire d’autrui ne valut jamais rien :
Ne déblatérez plus, sans pitié ni sans trève,
Sur la faute commise au Paradise par Eve ;
Ayez recours au livre où sur des feuillets d’or
La parole de Dieu pour nous tous vit encor,
Lisez là le narré de la paille et la poutre,
Et sans y réfléchir ne passez jamais outre ;
Et quand sur le prochain voudrez jeter mépris,
Pensez au plat couvert ;—pensez à la souris ! »



BLOOMFIELD (ROBERT).
Né en 1766-Mort en 1823.
Le Soir du Marché.


Ô vents ne hurlez pas si fort, si longuement,
Ne soufflez pas la neige aussi violemment ;
Oh ! dégagez le ciel de ses funèbres voiles,
Et laissez doucement scintiller les étoiles.

D’impétueux torrents brisent, renversent tout,
Dans leurs bonds furieux ne laissant rien debout,
Étoiles brillez tôt, la lune est endormie
Et notr’homme sans vous ne pourrait y voir mie.