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Que de la paroisse prochaine,
Béquillent indéfiniment
Par-dessus la cime des chênes
Les cloches d’un enterrement,
— Je ne suis pas beaucoup plus triste
Qu’en sortant de classe, le soir,
Quand je vois les séminaristes
Là-bas, deux à deux, lents et noirs
Au parc obscur du séminaire,
Sur l’autre penchant du vallon,
S’incliner sur leur bréviaire,
Et, marmonnant leurs oraisons,
S’enfoncer sous les arbres sombres
Sans tourner la tête un instant
Pour contempler, du seuil de l’ombre
Un crépuscule de printemps !
